Itaca soñada

escribo por última vez
mi última discusión de versos
conmigo mismo
con nadie más
soliloquio que alguna vez
dejó retazos en forma de besos
en forma de abrazos
cópulas y orgasmos
retazos de vida aun como latidos
exhalaciones profundas
eyaculación y sudor
ahora escribo por última vez
para no olvidarme del sentido de vivir
este sentido primitivo
de imaginar tantas veces
la escena irreal en forma de recuerdo
recordarme siquiera en ese rincón mínimo
finalmente donde fui
un personaje de otra época

Vallejo

tengo
palabras para morirme
como lágrimas ya secas
dejan huellas de sal
tengo una verdad
desnuda y muerta en la calle

concierto de la mañana

leo diarios viejos
podría construirme una casa
podría pero
leo diarios viejos buscando otras memorias
y eso no me surte de madera ni cemento
ni siquiera de maestría
para tomar herramientas
y construirme una casa
leo diarios viejos buscando
después de esta vida inventada
el sueño bajo ese techo
de papel impreso
hacer mi casa de palabras

imágenes paganas que desquician mi memoria

un dolor de metales derretidos
entre mis dedos
sobre las palmas de mis manos
y hasta más arriba de mis muñecas
me recorre hasta alcanzar la altura de mis hombros
a pesar de eso voy y vengo
de mi escritorio de espasmos
al sueño de mis viajes
me despiertan lunas muy pequeñas
pero de un resplandor perseverante
me encuentran en umbrales de otra época
y me pregunto si acaso me confunden
con otro amante de sus noches
así de pronto hablan conmigo
sabiéndose libres y espontáneas
aunque compañeras de mi celda
donde creo verlas
tan desnudas como ayer

sueño partido

estuve aquí pensando
estuve aquí muriendo
hombre sin cabeza
que tuvo por costumbre
pensar sin ganas de pensar
sin ningún certificado
de verdadera defunción

la fatalidad

por este día la poesía
no es más que sal
diluída en agua

no pasan las horas

flor que se masturba de noche
que durante el día vive en suspenso
y abre su boca y no emite ninguna palabra
a las Apis mellifera babeando su néctar
flor que se masturba imaginándose
atada de pies y manos
pies y manos imposibles
si es de pétalos y cáliz
pistilo y estilos
su morfología
blanca espumosa
pero que excitada se imagina
su clítoris erecto
clítoris imposible
que el amante nocturno besa
flor que se masturba y acaba
imaginándose luna
ser de miel

imposible

es imposible abandonar este barco
que se hunde en un vaso
azul de vacío

mañana de cuervos

de nada valen estos poemas ridículos
esta ridiculez de poesía
esta vida ridícula
estos sentimientos ridículos
esta rídicula forma de expresión
de nada valen si no son
lo que siempre quise
mas está claro
lo que siempre quise ha dejado de existir
porque así lo quiso
porque de nada vale lamentarse
de nada vale escribir y lamentarse
más que para nada
la escritura que me nace de mis labios
para besar el vacío
cada vez que caigo
cada vez que nada
me recibe con sus brazos abiertos
me captura en su trampa de labios
me escribe porque sabe que le escribo
porque ha dejado de existir
y he dejado de existir
y de nada vale si no es
lo que siempre quise
este sueño de vida
de nada valen estos poemas
que ridiculizan mi silencio

organoléptico

ya me cansé de anochecer bajo este signo
de interrogación perfecto
de trabajo inútil
de precaución por si acaso mueren
mis palabras que me alcanzan
mis números que me dividen
oh este signo
de futuro mis párpados desata
mi sueño clausura
más que la guadaña
del individuo que viene a mí
sin saber quien es sin saber
que quiere sin saber que hace
a pasos de mí bajo este cielo curvo y negro
ya me cansé de anochecer
repitiendo mi rutina de ejercicios
en medio de bostezos ahogándome
criando gusanos y lombrices
para que escriban
para que sean eternos
ya me cansé
ya no saco nada con dormir
de muerto disfrazado